总有一天，这个家会安静下来 小时候，我们总觉得家会一直是现在这个样子。 每天放学，门口都会亮着灯，厨房里飘着饭菜的香味，电视机里放着熟悉的节目，爸爸坐在沙发上看新闻，妈妈喊我们洗手吃饭。这些画面，普通得像空气，所以我们从来没有想过，它们有一天会结束。 后来，我们长大了，离开家，去了不同的城市，开始有了自己的生活。每次回家，总觉得家还是那个家，只是自己回来得少了一点。直到有一天，我回家，发现餐桌变小了——不是桌子变小，而是坐在桌边的人，少了。原来那个永远热闹的家，开始变得安静。 爸爸吃饭的时候，已经不会再给我夹菜，因为我不常回来。妈妈还是会做一桌菜，却总说："吃不完，明天热一热。"那些熟悉的声音，一点一点变少。 后来我才明白，家，从来不是一栋房子。家，是那些一起生活的人，是厨房里的锅碗瓢盆，是饭桌上的笑声，是有人在等你回来的那盏灯。当这些声音慢慢消失的时候，房子还在那里，可是家，已经变了。 我们总觉得，以后还有很多机会——以后再陪他们吃饭，以后再聊聊天，以后再拍一张全家福。可是人生最残忍的地方，就是它从来不会提醒我们，哪一次，会是最后一次。 如果今天晚上，你还可以回家，请不要急着低头看手机。陪他们坐一会儿，听他们讲那个已经讲过很多遍的故事——哪怕你已经听过，因为有一天，你会很想再听一次，却再也没有机会。 今天，不要只拍照。录一分钟声音：录下妈妈叫你吃饭，录下爸爸泡茶的声音，录下孩子在客厅跑来跑去的笑声。以后，这些声音，会比照片更珍贵。 后来，我们发现，很多人保存了一辈子的照片，却没有留下一个家的声音，没有留下那些普通的夜晚，没有留下那些最真实的生活。所以，我们创建了 Homeriah，希望很多年以后，当你再次打开这里，不仅能看到照片，还能听见，那个家的声音。 也许有一天，你会重新走进那个熟悉的房子。窗帘还是原来的颜色，桌子还是原来的位置，阳光还是一样照进来，只是，那个等你回来的人，已经不在那里了。 所以，如果今天还能回家，请好好吃一顿饭，认真说一句："今天过得怎么样？"有时候，一句再普通不过的话，会成为以后最珍贵的回忆。